Страш­ная при­ме­та по­след­них времен: мир охва­ти­ла бук­валь­но эпи­де­мия обы­ва­тель­ской пош­ло­сти. Жрущее и со­во­куп­ля­ю­ще­е­ся быдло под­чи­ни­ло себе весь мир и от­фор­ма­ти­ро­ва­ло его под свой уро­вень и по­треб­но­сти. В мире ис­чез­ла ис­тин­ная «эли­тар­ность». Та самая «ари­сто­кра­тич­ность», «белая кость и го­лу­бая кровь» (в самом хо­ро­шем смысле этого слова). Без­мозг­лая без­душ­ная про­даж­ная «масса» при­хо­дя­щая в вос­торг от песен типа «мусик, мусик, я твой тазик ! А-а-а-а-а-а-а-а !», как про­рвав­ша­я­ся ка­на­ли­за­ция во­ню­чим по­то­ком за­то­пи­ла весь мир, пе­ре­фор­ма­ти­ро­вав его под себя. Теперь в этом мире можно только ком­форт­но жрать, раз­вле­кать­ся и со­во­куп­лять­ся. В мире бук­валь­но не оста­лось ни капли «кис­ло­ро­да» для тех, редких и ранее (а уж теперь и по­дав­но) «гадких утят» с «го­лу­бой кровью души»… Тех самых Ма­я­ков­ских, Есе­ни­ных, Гу­ми­ле­вых, Па­стер­на­ков с Ло­мо­но­со­вы­ми и Ва­ви­ло­вы­ми впри­да­чу…

И по­след­ней и самой яркой «лак­му­со­вой бу­маж­кой» этой тен­ден­ции яв­ля­ет­ся де­гра­да­ция поэзии.

Во все вре­ме­на поэзия счи­та­лась наи­выс­шей формой твор­че­ства, «му­зы­кой сфер» и бо­же­ствен­ных смыс­лов. Ми­стич­ность и «над­мир­ность» стихов всегда были их при­тя­га­тель­ной ма­ги­че­ской тайной. Всегда и во все вре­ме­на стихи счи­та­лись «по­ту­сто­рон­ним дей­ством», вы­ра­же­ни­ем высших дви­же­ний души - мо­лит­вы, боли, вос­тор­га, плача, про­ро­че­ства…

В ме­му­а­рах Ах­ма­то­вой при­ве­ден, на­при­мер, такой диалог: Цве­та­е­ва: "Как вы могли на­пи­сать...? Разве вы не знаете, что в стихах все сбы­ва­ет­ся?"

Поэзия – это «музыка высших сфер», ми­мо­лет­но от­ра­зив­ша­я­ся в душе поэта через при­от­крыв­ши­е­ся на мгно­ве­ние двери «туда». Это «музыка высших смыс­лов», ко­то­рые не могут быть вы­ска­за­ны на­пря­мую, но лишь через по­э­ти­че­скую форму, в ко­то­рой обыч­ные слова и смыслы – всего лишь обо­зна­че­ния в некой «фор­му­ле», зву­ча­щей «как третья про­из­вод­ная» от этих ис­ход­ных букв, слов и смыс­лов…

А «быть поэтом» - всегда было таким же вы­бо­ром, как «быть мо­на­хом»… Поэт счи­тал­ся «врачом че­ло­ве­че­ских душ» и, как ми­ни­мум, Мес­си­ей в этом мире, не при­над­ле­жа­щим более себе «про­вод­ни­ком» в этот мир Бо­же­ствен­ной воли. «По­свя­ще­ние» в поэты сами поэты срав­ни­ва­ли со смер­тью че­ло­ве­ка для мира.

«И бога глас ко мне воз­звал: Вос­стань, пророк, и виждь, и внемли, Ис­пол­нись волею моей, И, обходя моря и земли, Гла­го­лом жги сердца людей!» (А.С.Пушкин)

Потому, что на­сто­я­щие стихи пи­са­лись и пи­шут­ся КРОВЬЮ ДУШИ ПОЭТА. Он «тратит себя», «сжи­га­ет себя» на каждую на­пи­сан­ную строфу.

Видимо это и есть какое-то ми­сти­че­ское усло­вие НА­СТО­Я­ЩЕ­ГО по­э­ти­че­ско­го твор­че­ства.

За право быть поэтом он платит ВСЕМ : поэт теряет ВСЕ, при­об­ре­тая только сча­стье и ве­ли­кий крест «быть» и слы­шать то, что не слышат про­стые смерт­ные…

И этой смер­тью для мира – при­об­ре­та­ет ПРАВО ГО­ВО­РИТЬ.

Милый маль­чик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом сча­стье, отрав­ля­ю­щем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрип­ка,
Что такое темный ужас на­чи­на­те­ля игры!

Тот, кто взял ее од­на­ж­ды в по­ве­ли­тель­ные руки,
У того исчез навеки без­мя­теж­ный свет очей,
Духи ада любят слу­шать эти цар­ствен­ные звуки,
Бродят бе­ше­ные волки по дороге скри­па­чей.

Надо вечно петь и пла­кать этим стру­нам, звон­ким стру­нам,
Вечно должен биться, виться обе­зу­мев­ший смычок,
И под солн­цем, и под вьюгой, под бе­ле­ю­щим бу­ру­ном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты уста­нешь и за­мед­лишь, и на миг пре­рвет­ся пенье,
И уж ты не смо­жешь крик­нуть, ше­вель­нуть­ся и вздох­нуть, —
Тотчас бе­ше­ные волки в кро­во­жад­ном ис­ступ­ле­ньи
В горло вце­пят­ся зубами, вста­нут лапами на грудь.

Ты пой­мешь тогда, как злобно на­сме­я­лось все, что пело,
В очи глянет за­поз­да­лый, но вла­сти­тель­ный испуг.
И тоск­ли­вый смерт­ный холод обо­вьет, как тканью, тело,
И неве­ста за­ры­да­ет, и за­ду­ма­ет­ся друг.

Маль­чик, дальше! Здесь не встре­тишь ни ве­се­лья, ни со­кро­вищ!
Но я вижу — ты сме­ешь­ся, эти взоры — два луча.
На, владей вол­шеб­ной скрип­кой, по­смот­ри в глаза чу­до­вищ
И по­гиб­ни слав­ной смер­тью, страш­ной смер­тью скри­па­ча!

(Н. Гу­ми­лев «Вол­шеб­ная скрип­ка»)

Поэты живут. И должны оста­вать­ся живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в чер­но­ви­ке.
Поэты в миру остав­ля­ют ве­ли­кое имя,
Затем, что у всех на уме — у них на языке.
Но им все труд­ней быть иконой в раз­ме­ре оклада.
Там, где, судя по пас­пор­там — все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов бес­по­кой­но­го лада
По чистым листам, где до вре­ме­ни — все по устам.

Поэт умы­ва­ет слова, воз­во­дя их в при­ме­ты,
Подняв свои полные ведра вни­ма­тель­ных глаз.
Несчаст­ная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за се­ме­рых от­ме­ря­ет. И режет — эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан…
Святая вода на пустом киселе нежи­вой.
Не плачь­те, когда семь кругов бес­по­кой­но­го лада
Пойдут по воде над пре­крас­ной шаль­ной го­ло­вой.

Пусть не ко двору эти ангелы чер­но­ра­бо­чие.
Про­рвет­ся к перу то, что долго рубить и рубить то­по­рам.
Поэты в миру после строк ставят знак кро­во­то­чия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кри­чать им: — Не надо!
Ведь Бог… Он не врет, раз­би­вая свои зер­ка­ла.
И вновь семь кругов бес­по­кой­но­го, звон­ко­го лада
Глядят ему в рот, раз­бе­га­ясь ка­либ­ром ствола.

Ша­та­ясь от слез и от сча­стья смеясь под сур­дин­ку,
Свой вечный допрос они снова вы­во­дят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на по­мин­ках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, ко­неч­но, к лицу.
Не верьте концу. Но не ждите иного рас­кла­да.
А что там было в пути? Метры, рубли…
Неваж­но, когда семь кругов бес­по­кой­но­го лада
Поз­во­лят идти, на­ко­нец, не ка­са­ясь земли.

Ну вот, ты — поэт… Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сде­лать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, да­вай­те не будем про­щать.
Не жалко рас­пять, для того, чтоб вер­нуть­ся к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрь­мой, ни сумой.
Ко­рот­кую жизнь — Семь кругов бес­по­кой­но­го лада —
Поэты идут. И уходят от нас на вось­мой.

(А.Башла­чев «На жизнь поэтов»)

 

Но на­хлы­нув­шая зло­вон­ная волна «быд­ло­куль­ту­ры» за­то­пи­ла и этот – по­след­ний – ост­ро­вок че­ло­ве­че­ско­го, чи­сто­го, вы­со­ко­го в болоте про­да­ю­щей­ся и по­ку­па­ю­щей­ся пош­ло­сти.

Обы­ва­те­лю теперь мало «вы­вер­ну­той на­изнан­ку» ин­фор­ма­ци­он­ной сферы ци­ви­ли­за­ции, пре­вра­щен­ной в набор со­от­вет­ству­ю­щих его за­про­сам «бес­ко­неч­ных ток-шоу» и раз­вле­ка­тель­ных про­грамм, набора ин­стру­мен­тов для ре­а­ли­за­ции по­тре­би­тель­ства - жратвы, зрелищ и на­сла­жде­ний во всех формах.

Теперь и этого обы­ва­те­лю мало. Обы­ва­те­лю теперь хо­чет­ся «быть Пуш­ки­ным». От­рыж­ка сытой гор­ды­ни тре­бу­ет по­э­ти­че­ской са­мо­ре­а­ли­за­ции.

Забыто ге­ни­аль­ное «Нет, нет, со­ло­вьи не поют для свиней, позови-ка ты лучше ворону !» - и дыша чес­ноч­ным пе­ре­га­ром, до­же­вы­вая шаш­лы­ки и тряся непо­мер­ным брюхом, про­то­плаз­ма хлы­ну­ла и «в поэзию» тоже (как до этого «в науку», «в ли­те­ра­ту­ру» и т.д. и т.п.).

Воз­ник­ло па­ра­док­саль­ное «на­прав­ле­ние твор­че­ства» : «ТВОР­ЧЕ­СТВО» СЫ­ТО­СТИ И ДО­ВОЛЬ­СТВА.

То самое «пение свиньи», уже сытой, раз­ва­лив­шей­ся на диване, перед ТВ, по­лу­чив­шей жратву, секс, зре­ли­ща – и теперь вот же­ла­ю­щей еще и «са­мо­ре­а­ли­за­ции» в поэзии.

И по­сколь­ку самое страш­ное в любой де­я­тель­но­сти про­то­плаз­мы – это МАС­СО­ВОСТЬ И КОЛ­ЛЕК­ТИ­ВИЗМ – поэзия в со­вре­мен­ном мире прак­ти­че­ски ис­чез­ла, за­топ­лен­ная гнилым по­то­ком «твор­че­ства» жру­ще­го и со­во­куп­ля­ю­ще­го­ся скот­но­го двора. Еди­нич­ные бес­цен­ные брил­ли­ан­ты На­сто­я­щей Поэзии теперь за­топ­ле­ны зло­вон­ным морем гнилой «про­дук­ции» про­то­плаз­мы.

Дураки обо­жа­ют со­би­рать­ся в стаю,

впе­ре­ди глав­ный - во всей красе…

А умный в оди­но­че­стве гуляет кру­га­ми,

он ценит оди­но­че­ство пре­вы­ше всего.

И его так просто взять голыми руками,

скоро их по­вы­ло­вят всех до одного.

(Б.Окуд­жа­ва

Исчез сам из­на­чаль­ный пред­мет поэзии, утра­че­на ее пер­во­на­чаль­ная ци­ви­ли­за­ци­он­ная роль : некому и не для кого больше сла­гать стихи.

Про­то­плаз­му ин­те­ре­су­ет и «ре­зо­ни­ру­ет» только вос­пе­ва­ние соб­ствен­ной сы­то­сти, жратвы, со­во­куп­ле­ния и тупых «те­лес­ных» быд­ло­ра­до­стей.

Поэзия стала обыч­ным по­тре­би­тель­ским то­ва­ром.

«Быдло-пуш­ки­ны» (в полном со­от­вет­ствии с ха­рак­те­ри­сти­кой Окуд­жа­вы) со­бра­лись в огром­ные «стаи» и стали «услаж­дать» друг друга по­нят­ной и «ре­зо­ни­ру­ю­щей» им «по­э­зи­ей» ры­га­ю­щей сы­то­сти и до­стат­ка.

По­яви­лись даже «эф­фек­тив­ные ме­не­дже­ры» от поэзии, биз­не­сме­ны от поэзии, раз­вер­нув­шие ки­пу­чую де­я­тель­ность по со­став­ле­нию рей­тин­гов и «сбор­ни­ков» лучшей и наи­луч­шей «поэзии».

Вот пример по­доб­ной де­я­тель­но­сти даже на АШ : https://aftershock.news/?q=node/674380

Еще 15 лет назад бывший дей­стви­тель­но ПО­Э­ТИ­ЧЕ­СКИМ ре­сур­сом, ныне сайт stihi.ru пре­вра­щен бук­валь­но в по­мой­ку.

Па­ра­докс !

«По­э­ти­че­ский» ресурс есть, кон­кур­сы про­во­дят­ся, сбор­ни­ки фор­ми­ру­ют­ся, а ПОЭЗИИ нет !

Видимо все­об­щая ат­мо­сфе­ра "про­даж­но­сти" просто не поз­во­ля­ет по опре­де­ле­нию воз­ник­нуть хоть какой-то ПОЭЗИИ.

Видимо для поэзии (и твор­че­ства как та­ко­во­го) нужны какие-то иные усло­вия ?

"...Мы не по­ку­па­ем вас. Мы просто хотим, чтобы вы оста­лись самим собой, мы опа­са­ем­ся, что вас сомнут. Ведь многих уже смяли… Мо­раль­ные цен­но­сти не про­да­ют­ся, Банев. Их можно раз­ру­шить, купить их нельзя. Каждая мо­раль­ная данная цен­ность нужна только одной сто­роне, красть или по­ку­пать ее не имеет смысла. Гос­по­дин Пре­зи­дент счи­та­ет, что купил жи­во­пис­ца Р.Квад­ри­гу. Это ошибка. Он купил хал­тур­щи­ка Р.Квад­ри­гу, а жи­во­пи­сец протек между паль­ца­ми и умер. А мы не хотим, чтобы пи­са­тель Банев протек между чьими-то паль­ца­ми, пусть даже нашими и умер...."
(А.и Б.Стру­гац­кие. "Гадкие лебеди")

И если бы Пушкин про­чи­тал «сбор­ник лучшей поэзии» по­доб­ный тем, что со­став­ля­ют­ся на STIHI.RU (не говоря уже о чтении ленты сайта) не по­тре­бо­ва­лось бы ни­ка­кой дуэли на Черной речке.

Со­вре­мен­ные «поэты» не хотят ПЛА­ТИТЬ кровью (а уж тем более жизнью) за «по­свя­ще­ние» и ПРАВО БЫТЬ поэтом, Не хотят го­во­рить от имени высших сил – а счи­та­ют цен­тром ми­ро­зда­ния соб­ствен­ный пуп, озву­чи­вая эмоции со­про­вож­да­ю­щие счаст­ли­вое пи­ще­ва­ре­ние и фи­зио­ло­ги­че­ское бытие во всех ас­пек­тах.

Со­от­вет­ствен­ный ре­зуль­тат по­лу­ча­ет­ся и на выходе.

Потому, что за все в мире нужно пла­тить.

Ре­зуль­тат всегда про­пор­ци­о­на­лен ЖЕРТВЕ во имя его.

Но вместо этого на смену Поэзии пришел какой-то «меж­ду­со­бой­чик», «со­ци­аль­ная сеть» - со­ци­аль­ные групп­ки «дру­жа­щих» друг с другом и пи­шу­щих «друг для друга» (ради вза­им­ных рей­тин­гов и «счет­чи­ков чи­та­те­лей»). Где глав­ное не твор­че­ство «по модулю», а «со­ци­аль­ное одоб­ре­ние» и «при­над­леж­ность» к опре­де­лен­ной ком­па­нии.

По­доб­ная же кар­ти­на и в науке (с ее «ци­ти­ро­ва­ни­ем» по Хиршу), и в эко­но­ми­ке, и тем более «в власти».

Именно эти тен­ден­ции и есть ис­тин­ная при­чи­на так4 на­зы­ва­е­мой «кор­руп­ции».

Вду­май­тесь ! Про­изо­шло бук­валь­но страш­ное.

В мире ис­чез­ла АРИ­СТО­КРА­ТИЯ ДУХА.

Люди с «го­лу­бой кровью»…

Те самые, ко­то­рые «не про­да­ют­ся и не по­ку­па­ют­ся по опре­де­ле­нию».

Потому что БЫТЬ для них неиз­ме­ри­мо важнее, чем ИМЕТЬ. Важнее даже самой жизни.

То­ва­ром стало ВСЕ.

Этот про­цесс очень четко кор­ре­ли­ру­ет с по­все­мест­ным за­пре­том на идео­ло­гию – только слепой не видит этой связи.

Мир в данный момент по­до­шел к кри­ти­че­ской черте

И един­ствен­ным спа­се­ни­ем может стать только воз­рож­де­ние НА­СТО­Я­ЩЕЙ элиты. Про­пуск в ко­то­рую – мир­ская СМЕРТЬ.

Че­ло­век вхо­дя­щий в элиту должен БЕЗ­ВОЗ­ВРАТ­НО ТЕРЯТЬ ВСЕ без ма­лей­шей на­деж­ды куда-то и когда-то «вер­нуть­ся».

Как в «мо­на­ше­ство» ( или для во­ин­ству­ю­щих ате­и­стов – как в фильме «Люди в черном»)

Иначе – нас ждет очень быст­рый и все уско­ря­ю­щий­ся ци­ви­ли­за­ци­он­ный кол­лапс.

И ска­зать про это может только На­сто­я­щий Поэт, за­пла­тив­ший ИС­ТИН­НУЮ ЦЕНУ за право быть и го­во­рить… Можно найти мно­же­ство по­доб­ных слов, но пусть будут вот эти…

Хо­чет­ся пить,

Но в ко­лод­цах за­мерз­ла вода.

Черные-черные дыры...

Из них не на­пить­ся.

Мы вязли в песке,

Потом со­скольз­ну­ли по лезвию льда.

Потом по­те­ря­ли со­зна­ние и ру­ка­ви­цы.

 

Мы стро­и­ли замок, а вы­стро­и­ли сортир.

Ошибка в про­ек­те, но нам, как всегда, видней.

Пускай эта ночь сошьет мне ли­ло­вый мундир.

Я стану Хра­ни­те­лем Вре­ме­ни Сбора Камней.

 

Я вижу черные дыры.

Хо­лод­ный свет.

Черные дыры...

Смотри, от нас оста­лись черные дыры...

Нас больше нет.

Есть только черные дыры.

 

Хо­ро­шие парни, но с ними не по пути.

Нет смысла идти, если глав­ное - не упасть.

Я знаю, что я ни­ко­гда не смогу найти

Все то, что, на­вер­ное, можно легко украсть.

 

Но я с малых лет не умею стоять в строю.

Меня слепит солнце, когда я смотрю на флаг.

И мне на­до­е­ло про­тя­ги­вать вам свою от­кры­тую руку,

Чтоб снова пожать кулак.

(А.Башла­чёв «Черные дыры»)

=======================================================

ПРИ­ЛО­ЖЕ­НИЕ К СТАТЬЕ

(из по­след­ней пуб­ли­ка­ции Хазина - как раз про "го­лу­бую кровь" и что это такое)

Хазин пишет нагло. са­мо­влюб­лен­но. Но суть - ее он по­ка­зы­ва­ет верно.

И видимо це­ле­со­об­раз­но и этот взгляд "под­шить к делу" для "эф­фек­та стерео"

http://worldcrisis.ru/crisis/3125290

Noblesse oblige

Когда мы по­ру­га­лись с Олегом Гри­го­рье­вым, то наши общие друзья несколь­ко раз спра­ши­ва­ли, в чем, соб­ствен­но, при­чи­на. Я тогда от­ве­тил, что дело в том, что у Олега — мания ве­ли­чия, ко­то­рая вы­ра­жа­ет­ся в том, что он хочет по­лу­чить Но­бе­лев­скую премию (ну, точнее, премию памяти Нобеля). И кон­ку­рен­ты на его поле ему не нужны. А один из них спро­сил меня, а нет ли ана­ло­гич­ной мании у меня? И я честно от­ве­тил, что у меня на­сто­я­щая мания ве­ли­чия, ко­то­рая вы­ра­жа­ет­ся в том, что я еще не решил, до­сто­ин ли ко­ми­тет, ко­то­рый выдает эти премии, рас­смат­ри­вать мою кан­ди­да­ту­ру.

Если по­смот­реть на эту си­ту­а­цию с фи­ло­соф­ской точки зрения, то вы­гля­дит она при­мер­но так: Олег Гри­го­рьев обо­зна­чил свою цену на со­от­вет­ству­ю­щем рынке. Да, она высока, но это — цена. Несколь­ко иначе можно эту же кон­струк­цию обо­зна­чить: есть жен­щи­ны, ко­то­рые играют роль Снеж­ной ко­ро­ле­вы. У них могут быть лю­бов­ни­ки, но каждый из них четко по­ни­ма­ет, что его вы­бра­ли не просто так и никто статус его жен­щи­ны не на­ру­шит. А есть жен­щи­ны, ко­то­рые просто обо­зна­ча­ют свою цену. Она может быть очень велика (и тогда те, кто не смог обес­пе­чить со­от­вет­ству­ю­щий уро­вень могут сильно рас­стро­ить­ся), но она — есть. И любой че­ло­век, ко­то­рый се­год­ня ее купил, должен по­ни­мать, что завтра (а быть может, уже вчера) ее кто-то пе­ре­ку­пит. 

Кстати, в этом смысле очень ха­рак­те­рен зна­ме­ни­тый анек­дот про Бер­нар­да Шоу и ан­глий­скую ко­ро­ле­ву. Как-то раз он опуб­ли­ко­вал эссе, в ко­то­ром утвер­ждал, что дамы выс­ше­го об­ще­ства от­ли­ча­ют­ся от про­даж­ных женщин разве что ценой, ко­то­рую муж­чи­нам нужно пла­тить за об­ла­да­ние ими. Когда эта дер­зость дошла до ко­ро­ле­вы, она решила пуб­лич­но по­ста­вить наг­ле­ца на место. Шоу был при­гла­шен на прием в ко­ро­лев­ский дворец, где между ним и ее ве­ли­че­ством про­изо­шел сле­ду­ю­щий раз­го­вор:

 

Клас­си­че­ский пример че­ло­ве­ка, ко­то­рый, во-первых, не очень раз­би­рал­ся в жен­щи­нах (с ко­то­ры­ми Шоу вообще об­щал­ся мало), а, во-вторых, уж точно не был ари­сто­кра­том. Почему? А потому что ари­сто­кра­тия (в про­ект­ном смысле, то есть не графы и бароны, а на­след­ствен­ная элита гло­баль­но­го про­ек­та) точно знает, что она служит про­ек­ту! И по­это­му купить ее нельзя! Никак! Воз­вра­ща­ясь к при­ме­ру, Шоу можно от­ме­тить, что я знаю и Снеж­ных ко­ро­лев, и аль­тер­на­тив­ных им женщин, ко­то­рые в лучшем случае (от­кро­вен­ную про­сти­ту­цию мы не рас­смат­ри­ва­ем) про­хо­дят по раз­де­лу ти­по­вых те­ат­раль­ных пер­со­на­жей как «суб­рет­ки» (раз­бит­ные слу­жан­ки) и могу ска­зать, что воз­мож­но­сти и права первых в от­но­ше­нии боль­шин­ства других людей на по­ря­док выше. Ари­сто­кра­ты имеют право на вход в ари­сто­кра­ти­че­ские салоны не по про­ис­хож­де­нию, а по чет­ко­му по­ни­ма­нии чув­ства долга. Noblesse oblige.

 
Да, это подчас со­зда­ет се­рьез­ные про­бле­мы, по­сколь­ку много в каких ра­до­стях жизни при­хо­дит­ся себе от­ка­зы­вать. Но зато оста­ет­ся самое глав­ное право — право на игру. Потому что если окру­жа­ю­щие по­ни­ма­ют, что тебя купить нельзя, то это значит, что тебя можно рас­смат­ри­вать как парт­не­ра и/или са­мо­сто­я­тель­но­го игрока. А если ты про­да­ешь­ся, пусть и за очень вы­со­кую цену, то рано или поздно тебя купят — а значит, играть с тобой ни­ка­ко­го смысла нет, это нужно делать с тем, кто тебя купил.

Соб­ствен­но, к чему я это все... А к тому, что раз­ру­ше­ние ин­фра­струк­ту­ры «За­пад­но­го» про­ек­та резко рас­ши­ря­ет состав про­ект­ной ари­сто­кра­тии. И по­яв­ля­ет­ся воз­мож­ность в нее войти. То есть — обес­пе­чить себе и своим по­том­кам чрез­вы­чай­но вы­со­кие воз­мож­но­сти и пер­спек­ти­вы. «Где тут у вас в графы за­пи­сы­ва­ют?» 

Но самое слож­ное здесь — со­от­вет­ство­вать. Я — учи­тель и у меня много уче­ни­ков. И я их всех тащил именно в (по­тен­ци­аль­ную) ари­сто­кра­тию, элиту. И с ин­те­ре­сом об­на­ру­жил, что умение не про­да­вать­ся судя по всему, врож­ден­ное. Или, как ска­за­ла недав­но одна моя зна­ко­мая, от­но­сит­ся к «за­вод­ским на­строй­кам». То есть или умеет себя вести как Снеж­ная Ко­ро­ле­ва, или, как ни бейся, все равно сва­ли­ва­ет­ся в суб­рет­ку. К муж­чи­нам это от­но­сит­ся даже более, чем к жен­щи­нам, по­сколь­ку для жен­щи­ны гре­хо­па­де­ние обычно сво­дит­ся ко вполне кон­крет­но­му по­ступ­ку, ко­то­рый, в общем, не очень пуб­лич­но по­ощ­ря­ет­ся, а потому самой жен­щи­ной от­сле­жи­ва­ет­ся, а муж­чи­ны могут даже не понять, что это самое гре­хо­па­де­ние со­сто­я­лось.

Но если вы со­би­ра­е­тесь играть в игру (а ари­сто­кра­ты, элита, всегда играет в игры), то гре­хо­па­де­ние вам обя­за­тель­но вспом­нит­ся (же­ла­ю­щим ре­ко­мен­дую по­смот­реть бле­стя­щий фильм «Иде­аль­ный муж» ). И в ре­зуль­та­те вы ста­не­те чьим-то аген­том, что почти на­вер­ня­ка ведет к вы­бы­ва­нию из элиты (а то и из сво­бод­ной жизни, если ваш вер­бов­щик или, иначе, су­те­нер, пред­став­ля­ет собой ре­аль­но­го врага го­су­дар­ства). В упо­мя­ну­том фильме у глав­но­го героя на­шел­ся друг, ко­то­рый взял про­бле­мы на себя и их решил. Но далеко не у всех есть такой друг и далеко не всегда ему можно объ­яс­нить, почему он должен за­ни­мать­ся твоими про­бле­ма­ми. 

В общем, как всегда. Сейчас будут от­кры­вать­ся ка­рьер­ные двери. Вы можете остать­ся стоять на месте, двери за­кро­ют­ся и вы всю жизнь не смо­же­те про­стить себе, что не сде­ла­ли шаг. Но если шаг сделан, то двери все равно за­кры­ва­ют­ся и вы ока­зы­ва­е­тесь на арене со львами. И если это львы из элиты, а вы по ха­рак­те­ру суб­рет­ка (любого пола), то вас сожрут точно. Даже не по­да­вят­ся. И — каждый вы­би­ра­ет для себя.

И это, как по­нят­но, важное до­пол­не­ние к «Лест­ни­це в небо». На­пи­сан­ное в связи с острой необ­хо­ди­мо­стью, по­сколь­ку, еще раз по­вто­рю, под­хо­дит время, когда от­кро­ет­ся много ка­рьер­ных дверей. И у нас, и в других местах. И нужно быть к этому го­то­вым. 

 

Источник - Блог пользователя sn-mak .

• • 100
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5