Как это не обидно признать отдельным свободолюбивым личностям, но все мы рабы Времени, в котором родились и умрём. И с этим ничего нельзя поделать. Поэтому и ответ на вопрос, поставленный в заголовке, однозначный — времена не выбирают!

Можно долго философствовать на эту тему, но я поступлю проще и предоставлю слово поэту (поэты, согласитесь, довольно странные люди, умеющие порой в нескольких строчках выразить то, на что философу потребовался бы целый трактат):

Времена не выбирают,
В них живут и умирают.
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
Как на рынке, поменять.

Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; я в пять лет
Должен был от скарлатины
Умереть, живи в невинный
Век, в котором горя нет.

Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?
Не мечтаешь о чуме
Флорентийской и проказе?
Хочешь ехать в первом классе,
А не в трюме, в полутьме?

Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; обниму
Век мой, рок мой на прощанье.
Время — это испытанье.
Не завидуй никому.

Крепко тесное объятье.
Время — кожа, а не платье.
Глубока его печать.
Словно с пальцев отпечатки,
С нас — его черты и складки,
Приглядевшись, можно взять.

Это стихотворение ленинградского/питерского поэта Александра Кушнера, написанное им давным-давно — в 1978 году.

А вы, обитатели и гости уютненького, хотели бы поменять время, в котором родились, на другое? И если да, то на какое именно?